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	<title>Ediciones Frutos del Tiempo</title>
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	http://www.frutosdeltiempo.com</link>
	<description>Ediciones Frutos del Tiempo</description>
	<dc:language>es-es</dc:language>
	<dc:creator>frutos@frutosdeltiempo.com</dc:creator>
	<dc:date>01.08.08</dc:date>
	<copyright>Copyright2008 Ediciones Frutos del Tiempo</copyright>
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	<item>
		<title>SIN TÍ</title>
		<link>http://www.frutosdeltiempo.com/articulo?id=2930</link>
		<dc:creator>Francisco Gómez</dc:creator>
		<dc:date>01.08.08</dc:date>
		<description><![CDATA[ Sin ti todo es oscuro. Sin ti hoy es niebla inconcreta, paisaje difuso que conduce al futuro de la nada. Sin ti, mis días son un velatorio continuo que no conocen tregua ni descanso. Sin ti mi corazón llora de ausencias (y esto no son frases lanzadas al papel sino carne hecha palabras)
No conozco otro horizonte más hermoso donde perderme que entre tus brazos, navegar en la mar infinita de tus ojos, bucear en las inagotables profundidades de tus senos. Admirar la arquitectura bronceada de tu cuerpo, las femeninas columnas de tus piernas como pórtico al templo de la felicidad contigo. Hoy sin ti. 
Creer que podré estar contigo algún día es como pensar que el pobre tonto, ingenuo charlatán, podrá alcanzar la luna de un par de saltos, beberme la mar a sorbos, ser alguien importante en un mundo indiferente. Que mis escasas palabras servirán para romper la dureza de tu muro y asaltar los jardines de tu corazón para llegar a las vetadas almenas de tus besos.
Hoy curso destierro de tu presencia. Los días son largos y sinuosos sin ti, perdidos en los laberínticos caminos del recuerdo que machacan mi cerebro y corazón. Las noches son escenario del lobo estepario que aúlla besos y sólo logra el silencio y la soledad por respuesta. El lobo estepario ha perdido el aura de seducción pues las gatitas en celo que merodean los antros nocturnos no reparan en la presencia de sus colmillos, la potencia de sus garras, lo afilado de su mirada. Y se pierde en los territorios del deseo pues tu amor se ha declarado en huelga conmigo y no hace acto de presencia en los rincones donde el lobo se arrastra.
No hay más. Hoy, en medio de este escenario en ruinas, justo en medio de este páramo solitario reclamo tu presencia a gritos más no contestas. Veo la senda que recorreré. Un camino sin nadie a quien besar, abrazar, aguardar, soñar, esperar, confiar porque tú has prohibido mi presencia a tu lado. Hasta que llegue la azulada mar y desaparezca. Polvo seré más polvo enamorado en tu ausente presencia, de los días sin ti para siempre desolados.]]></description>
	</item>
		
	<item>
		<title>VOCACIÓN DE ALMA DRAMÁTICA</title>
		<link>http://www.frutosdeltiempo.com/articulo?id=2929</link>
		<dc:creator>Alicia García Núñez</dc:creator>
		<dc:date>29.07.08</dc:date>
		<description><![CDATA[Vocación de alma dramática,				
de literata o lo que venga.
Cocinera, camarera o reportera
según convenga, lo mismo da 
que no me veas en la tele nacional.

Me puse metas tal vez etéreas para volar. 
Y lo malo, a lo peor, de todo esto 
es que NO me puse tetas 
en vez de metas 
    				que alcanzar. 
Y lo malo, a lo mejor, es que yo a todo esto 
no cuento igual -soy de puras letras- 
y me puede más una alta meta  (una mecha 
–al menos- exponencial a lo que nos dan 
y nos entra sin pensar) que dos carretas.

Poemas pertenecientes al poemario Vidas comunes de hadas coetáneas, 2006
Alicia García Núñez


]]></description>
	</item>
		
	<item>
		<title>CUANDO VEO</title>
		<link>http://www.frutosdeltiempo.com/articulo?id=2928</link>
		<dc:creator>Ana Pérez Cañamares</dc:creator>
		<dc:date>26.07.08</dc:date>
		<description><![CDATA[Cuando veo fútbol, tenis
carreras de fórmula 1
no olvido que en otras cadenas
siguen los telediarios.
Mientras gritamos gol
otro coche bomba explota
en un mercado; antes
de que acabe el set
habrá diez palestinos menos;
se apaga el semáforo
y una vida más en Guantánamo.

Mis padres llamaban
partes a los telediarios. 
Ellos sabían que la guerra
no había terminado:
mientras en el salón la tele
vomitaba metralla,
la radio en la cocina
escupía recuentos de muertos.

Perdonadme que ahora juegue:
el dolor fue una institutriz severa.

]]></description>
	</item>
		
	<item>
		<title>ROTO</title>
		<link>http://www.frutosdeltiempo.com/articulo?id=2926</link>
		<dc:creator>Francisco Gómez</dc:creator>
		<dc:date>25.07.08</dc:date>
		<description><![CDATA[ Hay una canción de M-Clan, "Roto por dentro", con la cual de un tiempo a esta parte me identifico. Cuando la escucho me veo a mí mismo, sumergido en las aguas de la desolación mientras el mundo, la vida y el personal contempla el espectáculo indiferente.
Es curioso: tengo en mis manos la anhelada y aburrida estabilidad laboral en estos tiempos de crisis donde mucha gente daría hasta un brazo por lograr lo que uno tiene y  yo cada día le doy menos importancia.
Pero lo que de verdad me importa no llega a los inciertos caminos de mi vida y lo que es peor, no tengo claro si algún día alcanzaré el propósito de mis desvelos. Como un nadador que intenta llegar a un punto ansiado pero a medida que bracea y bracea, el objetivo se dibuja más difuso en el horizonte, más diluido en la fusionada silueta de cielo y mar. Hasta que, cansado, se hunde en las profundidades, hastiado de tanto luchar sin alcanzar su sueño.
Así se siente uno. Como un tipo que nunca volverá a las gozosas y festivas calas del amor. Ya sé y mis amigos me lo recuerdan que el sentimiento amoroso no siempre representa las aguas calmadas de la dicha y la alegría. Que la mar cambia de color y ánimo con la más ligera brisa y las tormentas y las olas encabritadas pueden surgir en cualquier momento.
Pero uno, a veces, está cansado de remar siempre en solitario en un mar que no le abraza, que no le besa ni espera. Y el tiempo pasa y uno con él y los sueños marchan al depósito de las aguas fétidas.
Algunos amigos dicen que la pareja ha pasado a mejor vida. Que la gente en público te ofrece su mejor perfil pero luego en la intimidad las olas se encrespan y agitan. Dicen que no sé lo que tengo con el manejo de libertad cuasi ilimitada en la cuarentena. Cuentan que la línea entre amor y desamor es un límite difuso entre mar y arena y que éste es el mejor momento para escribir. ¿Por qué se escribe mejor cuando el corazón está roto, herido? ¿Por que surgen las mejores canciones, los mejores poemas, los insuperables adagios?
 Aquí os dejo un poema triste. Lamento soltaros esta mierda pero, I´m sorry, este es mi momento. Gozáis de la potestad de no seguir leyendo.

Vivo un tiempo triste
mi corazón se prepara para el largo
invierno de mi vida
los besos huyen
los coños vienen y van
previo tiempo limitado
No es tiempo de afectos
los abrazos hacen huelga en los postigos
las incursiones a la mar son espejismos,
sueños por venir en el mañana utópico
Es hora de la soledad de los momentos,
llorar para adentro en las esquinas
ella se va, se fue y no volverá...
Mi tiempo está en tinieblas
la gran interrogante planea sobre mis días
¿Seré para siempre un hombre triste,
perdido en el desierto de los afectos,
expulsado de los territorios del amor?
Un corazón roto
en las esquinas de los sueños
 
Francisco Gómez de "Diario de un tipo intrascendente" 

]]></description>
	</item>
		
	<item>
		<title>CERTÁMENES LITERARIOS</title>
		<link>http://www.frutosdeltiempo.com/articulo?id=2921</link>
		<dc:creator>Joaquin Botella</dc:creator>
		<dc:date>03.07.08</dc:date>
		<description><![CDATA[Tras ocho años relacionándome con el mundo de los certámenes literarios convocados por organismos públicos, he llegado a la conclusión de que, en el mejor de los casos (cuando no hay amaños y los jurados son competentes y se lo curran), debido a la disparidad de criterios de sus miembros, no existe una definición de calidad literaria que permita discernir qué es lo mejor. A la postre, se trata de una decisión subjetiva consensuada con buena voluntad.

     Salvo las amparadas por las grandes editoriales y alguna otra rara excepción, las publicaciones de estos concursos sólo sirven para que los políticos (presidentes habituales de los jurados, aunque no sepan ni hacer una o con un canuto) se luzcan en sus entregas de premios, pues los libros que no consigue sisar el pequeño editor están condenados a las mazmorras administrativas, ya que no basta con publicar, además hay que publicitar, que es lo que hacen las gigantas de este mercadotécnico mundo (como casi todos), tan ajenas, a veces, a la Literatura y tan anejas, casi siempre, al famoseo.    

     Pero usted, amable lectora, no se deje engañar por lo que he dicho, ya que también sirven para que sus organizadores, a través de los contactos que nos propician con los escritores de renombre a los que contratamos para fallar los premios y pronunciar alguna conferencia que dé esplendor a la antedichas ceremonias de gala, podamos sorber unas cuantas cucharadas de esta nutriente sopa de letras.

No, no me olvidado, avisado lector, del aguijón que son estos certámenes para acicatear al escritor aficionado, lo que pasa es que no es la Administración quien mueve a los concursantes, sino nuestro instinto de trascender por los siglos de los siglos, como Aquiles; sólo que no nos queremos dar cuenta de que hijos de Tetis y Peleo son muy pocos, y muchos menos aún los que están dispuestos a pagar el precio que cuesta conseguir la gloria eterna, que no puede ser otro, claro está, que la muerte.

 

]]></description>
	</item>
		
	<item>
		<title>AROMA DEL DESEO</title>
		<link>http://www.frutosdeltiempo.com/articulo?id=2920</link>
		<dc:creator>Nilda Sarmiento</dc:creator>
		<dc:date>01.07.08</dc:date>
		<description><![CDATA[Se fue a su cuarto con el deseo de poseerla. Era la amiga de su hermana mayor. Su presencia era una erección espontánea difícil de ocultar. Se tiró bocabajo en la cama sintiendo que el cosquilleo aumentaba tan sólo con evocar su mirada azul,  los senos exuberantes en una camiseta transparente exhibiendo sus pezones marrones, su vientre plano y ese perfume de jazmín que lo atrapaba. Tenerla en sus brazos era su delirio.
 De pronto el olor a Jazmín invade su ambiente. Se acelera el deseo. Sabe que está cerca. En puntillas ella se mete en la cama. Se voltea y allí la tiene encima devorándolo lentamente. Abre su camisa. Lame su pecho. Baja sus pantalones. Sus manos juegan con su piel mientras su lengua lo recorre, oliéndolo, saboreándolo. El pene erguido lo mete en su boca. Lo mordisquea. Lo succiona una y otra vez.  Él se arquea, gime y suda.  Ella se lo introduce y lo cabalga. Él la toma por la cintura, siente el  calor de su vagina abrasándolo, los pezones que antes sólo miraba a lo lejos ahora los pellizca fuertemente. Ella muerde sus labios y ahoga su grito. Él siente sus jugos bañándolo. Se viene con tres sacudidas profundas y se despierta exaltado con la mano en su sexo, el vientre pegajoso y el aroma del jazmín que empieza a florecer entrando por la ventana.

I premio del II premio de microrrelatos eróticos Jeanne traumnovelle]]></description>
	</item>
		
	<item>
		<title>VERANO</title>
		<link>http://www.frutosdeltiempo.com/articulo?id=2918</link>
		<dc:creator>Francisco Gómez</dc:creator>
		<dc:date>22.06.08</dc:date>
		<description><![CDATA[Este verano tendrá un ritmo distinto gracias a tu presente ausencia. Las tardes luminosas y doradas guardará el perfil de tus ojos cantores desde la distancia. Recorreré leyes, artículos, conceptos y palabras obligadas bajo el recuerdo de tu nombre y tus momentos en las calles de la imaginación. 

Mis mañanas solitarias en playas que despiertan a la vida soñarán otras veredas en tu compañía. Cada ola perfilará tu rostro. El beso del agua sobre la simetría de la arena dibujará el perfil de tus labios, anhelantes de dichas nuevas. 

Los niños reirán en los parques, garabatearán bigotes con el helado de chocolate, estrenarán los primeros castillos de arena en la mar plateada. Y las clases habrán echado la llave hasta el lejano septiembre. 

Tu hijo jugará feliz contigo y tú serás la principal protagonista de sus ocurrencias. Seguirá amando los libros porque tú le darás el calor y abrigo de tu regazo para que descubra los cuentos e ilustraciones infantiles. Esta devoción por la palabra escrita que tú y yo sentimos y tú amadamente le regalas. Como un hermoso legado para caminar por el mundo. 

Mis tardes doradas y sudorosas tendrán sabor a ti sin ti (como canta el bolero). El verano será estación intermedia en el escenario, a la espera de encontrar juntos caminos nuevos. Las noches al amparo de terrazas somnolientas y chiringuitos marítimos moldearán el teatro de mis sueños contigo. 

Sé que andarás al encuentro de tu cantante favorito, que admiras como intérprete y persona. Imaginaré tus intensos momentos de felicidad mientras le escuchas y cantas sus canciones en directo, a pocos metros de él. 

Tú que te mereces tanta alegría y dicha tras cruzar tantos mares de incertidumbre y dolor. Tú que eres una mujer sencillamente maravillosa y te mereces lo mejor. Ojalá uno pueda estar a la altura de tus circunstancias. 

Este verano soñaré los viajes que un día podríamos hacer juntos mientras Roma o San Sebastián o Los Países Bajos nos aguardan impacientes. Este verano deseo que sea un antes y un después. Un esperar con calma un tiempo de promesas nuevas.

Palabra de hombre perfectamente imperfecto que te sueña. Va por ti. Mi destino, mi sur
]]></description>
	</item>
		
	<item>
		<title>TARDE</title>
		<link>http://www.frutosdeltiempo.com/articulo?id=2911</link>
		<dc:creator>Francisco Gómez</dc:creator>
		<dc:date>28.05.08</dc:date>
		<description><![CDATA[Una de las palabras que más se repite es el poemario "Campos de Castilla" de D.Antonio Machado es tarde en sus variados y ricos significados. Uno de los adjetivos que define mi pequeña y triste vida es la palabra tarde.. 

Aprendí tarde a montar en bicicleta. A los 18 años, gracias a la inestimable y desinteresada ayuda de mi amigo Emilio Martínez Navarro. Aprendí a conducir tarde.  A los 23 años, no sin muchas dificultades, aprendí a conducir. De hecho, algún amigo dice que ha aprendido a rezar conmigo al volante. Ahora a los 41 años estoy aprendiendo a nadar. Lenta, torpe y tardemente.

Escribí mi primer libro "Los días sin ti", tarde. A los 36 años de edad. No alcancé la anhelada y aburrida estabilidad laboral hasta los 34 años, después de navegar de derrota en derrota y tiro porque me toca.

Empecé a salir de marcha con los amigos tarde. También a los 18 años cuando hoy día los chavales están aburridos de salir antes de los 14..

La primera flecha correspondida que me asignó Cupido no visitó mi casa hasta los 25 años. Una fecha que para muchos, sin duda, creerán tardía, cuando a estas alturas de la vida piensan que han saboreado muchos néctares y estiman que son maestros en la escuela del amor y la seducción.

Veo que los proyectos vitales que desean alimentar mi herido corazón vendrán tarde a mi vida, cuando el horizonte de la juventud dichosa y despreocupada declina para siempre y el fantasma de las historias por venir es un valle incierto que ahoga mis expectativas.

No soy un hombre convencional. Mi compañera Rocío dice que soy un tipo peculiar. He intentado ser un hombre monótono, rutinario y por qué no decirlo, un punto mediocre...pero no me sale. 

Ahora sé que la mayoría de los proyectos que buscan hombres y mujeres, quizás en mi caso nunca lleguen a puerto y mi vida transcurra en las galerías del lobo estepario que mira extrañado el espejo que refleja su imagen multiplicada. TAmbién tarde me di cuenta de esta nebulosa realidad..

Intento aferrarme a las cosas que alimentan mi alma (the soul), intentando no despertar sospechas en este mundo y esta sociedad que entre todos estamos pudriendo. A partir de ahora, voy a tratar de ser más auténtico, más yo mismo y menos nosotros, vosotros o ellos.

También lo he descubierto tarde. Pero esto me da igual si el Supremo Hacedor (en quien uno cree con fe diminuta) hace el favor de otorgarme un cheque en blanco para que llegue otra vez tarde a las cosas que aún espero tengan que venir. 

 De "Diario de un tipo intrascendente"


]]></description>
	</item>
		
	<item>
		<title>MÚSICA</title>
		<link>http://www.frutosdeltiempo.com/articulo?id=2910</link>
		<dc:creator>David Gónzalez</dc:creator>
		<dc:date>25.05.08</dc:date>
		<description><![CDATA[aïsha 

	como la de la canción

	dice ella cuando beñat arginzoniz 
	se la presenta a los poetas
	vicente muñoz álvarez 
&	david gonzález a la puerta
	de la librería elkar
	en el casco viejo de bilbao

	aïsha
	bereber
	ex bailarina profesional
	48 tacos y de esos 48
	más de uno en coma profundo:
	su marido intentó asesinarla

	estrangulándola

	hasta reducir 
el caudal de su potente voz
	a este frágil hilillo que dice que

	solo bebo mosto
o	infusiones de marihuana

	aïsha
	bereber
	ex bailarina
	47
y	una estrella
	de cinco puntas
	de oro BLANCO
	engarzada
	en uno de los BLANCOS dientes
	de su limpia BLANCA e impoluta
	dentadura
	antónima de la mía

	una estrella
	que resplandece
	cada vez que ella
	aïsha
	habla o sonríe

	aïsha

	pero no como la de la canción
	como la de la canción no
	mejor que la de la canción de yamal
	porque tú

Aïsha
	Aïsha
	écoutez-moi

	Aïsha
	Aïsha
	écoutez-moi

	Aïsha
	Aïsha
	écoutez-moi

	escúchame:

	eres la canción 

música
para los oídos
	
]]></description>
	</item>
		
	<item>
		<title>ELCANO, UN FRAUDE HISTÓRICO</title>
		<link>http://www.frutosdeltiempo.com/articulo?id=2909</link>
		<dc:creator>Joaquin Botella</dc:creator>
		<dc:date>06.05.08</dc:date>
		<description><![CDATA[        “Con instrumento rotundo, imán y derrotero, un vizcaíno primero dio la vuelta a todo el mundo”. Bueno, pues ahora resulta que no, que según ha demostrado Miguel Ángel Pérez Oca en su interesante novela “Los viajes del Padre Pinzón”, documentada, entre otras fuentes históricas, en el diario de Pigafetta (cronista oficial del magallánico viaje), no fue Juan Sebastián el primero, si no un oriental rebautizado “cristianamente” Enrique de Sumatra. Sí, mi amable y boquiabierto lector, ésta es la verdad: Enrique fue capturado en el Estrecho de Malaca por los lusitanos, quienes lo llevaron desde allí a Portugal, donde luego Magallanes lo embarcó en lo que acabó siendo la primera circunnavegación completa, si bien mucho antes de lo que nos habían hecho creer hasta ahora. La cuestión es que Enrique, harto de las promesas incumplidas de ser libertado por Magallanes, cuando éste recaló en las Filipinas, se despidió a la francesa y regresó a su Sumatra, completando así la dichosa circunnavegación, que tantas vueltas ha dado, antes de que Juan Sebastián terminara de pasar las de Caín hasta que, por fin, consiguió atracar en Sanlúcar de Barrameda, donde lo primero que hizo fue penitencia para redimir el pecado de haber oído misa en sábado en vez de en domingo (son las cosas que tiene eso de ir saltando meridianos, lo que deja suponer que no habían leído a Julio Verne…)

Cierto es que Enrique no dio la vuelta al mundo, sino que se la dieron, pero ¿qué opinarían los de Sumatra (que vaya usted a saber cómo se llaman) si lo supieran? 

Y, al final de la Historia, ¡menuda lección, la de nuestro buquescuela!, ¿no?.
]]></description>
	</item>
		
	<item>
		<title>DESFLORADA SOSPECHA</title>
		<link>http://www.frutosdeltiempo.com/articulo?id=2908</link>
		<dc:creator>José Manuel Sanrodri</dc:creator>
		<dc:date>04.05.08</dc:date>
		<description><![CDATA[Te plantearé una duda
escupiré desequilibrios
por cada año que no cumplas,
y en la certeza sonámbula
te nombraré, para que me acompañes
en este circo venenoso de esquinas sin lunas,
y bajo tus heridas de penumbra
dibujaré una estación con el lápiz salitre
de cenizas y tinta de espuma.
Quizás, te enseñaré mañana a caminar por el aire deshecho
que sólo pueden pisar tus huellas irritadas,
pero de eso será un “quizás” , para ayer
porque hoy te comunicaré que en mi vida prestada
las dolencias se escriben, con letras de mujer.

        Esta poesía está integrada en el libro de      
          Álvaro Fuentes Rocamora titulado   
“DESORDEN POÉTICO Y OTROS ACTOS”
			
]]></description>
	</item>
		
	<item>
		<title>EL PERDEDOR</title>
		<link>http://www.frutosdeltiempo.com/articulo?id=2907</link>
		<dc:creator>Francisco Gómez</dc:creator>
		<dc:date>29.04.08</dc:date>
		<description><![CDATA[Debo deciros que antes que la literatura amo la vida. Derramar páginas sobre el papel no es más que una pobre excusa para justificar las derrotas que asolan mi caminar por esta dura tierra, ahuyentar los espíritus que devoran mis entrañas, entonar la canción del baile de la nostalgia. 
         Amé con todas las fuerzas que puede contener este humilde corazón a una mujer que dejé marchar. Ella era mi destino. Mi sur. En noches vacías y solitarias aún la recuerdo aunque su reminiscencia no abra ya las heridas cicatrizadas con puntos de sutura. Ahora la veo con sus hijas, con su marido, y su contemplación no me devora el alma. Hubo un tiempo que sí. Me costó lágrimas y días expulsarlas de mi cabeza y corazón.
         Ahora estoy en la cuarentena y sigo sin amor. Es posible que acabe como un lobo estepario cualquiera. De hecho, ya doy los primeros pasos. El sueño de mi vida es encontrar una mujer que me quiera y yo la quiera. Formar una familia con ella con hijos, hipoteca, etc, etc&#133;y siento que ese deseo nunca se hará realidad. Me siento cada vez más incapaz de seducir y conquistar a una mujer. No soy un galán y me cuesta un mundo acercarme a una señorita que me gusta. Como verán es una ilusión convencional de un tipo que prefiere una vida rutinaria a las grandes metas de ser un gran escritor o un periodista de referencia y atraer la admiración de usted, compañero lector.
         Como no amo, escribo. Ya que no vivo, diserto sobre el papel. Antes he escrito que prefiero siempre la vida a la literatura pese a que en estos tiempos las cosas funcionan al revés. Mi admirado Luis Landero en su última novela &#147;Hoy, Júpiter&#148; retrata al detalle a un personaje que prefiere los libros a la vida y ésta le obliga a pagar un elevado peaje.
         Tampoco trabajo en algo que me agrade en especial. Cada mañana me pregunto: &#147;¿Cuántos y cuántas laborarán en una actividad que no les satisface? ¿Cuántos y cuántas se levantarán soñando en otro/a distinto/a al que les pega el culo de morros en el lecho?&#148;
         El problema estriba en que necesito el curro para sobrevivir en esta sociedad de consumo y el envase. En este universo de las hipotecas euriborianas, los móviles y las tarifas planas. En este tiempo de escapadas de findes y noches al calor de mis rubias y los lametazos del White Label con Seven-Up. Difícil papeleta vivir sin rock-and-roll y cumplir caprichos sin el beso del parné.
         Escribo con esta desvergüenza porque sé que nunca llegaré a nada en el mundo de la literatura. Nunca publicará una novela que venda un millón de ejemplares, ni cien mil, quizás ni mil. No me pararán por la calle para comentar mis ocurrencias en el programa de moda de la tele ni me pedirán autógrafos las/los admiradores/as en las casetas del Día del Libro. Quizás no sea un individuo convencional de domingos en casa de los suegros y marchas con la &#147;family&#148; en el coche cargado hasta los topes los findes domingueros del estío. (El lobo ser ríe y saca a relucir sus colmillos).
         Este texto impúdico se lo debo a mi amigo Carlos Cebrián, quien enseña las vísceras en cada línea. Estoy exponiendo mis trapos al pairo para que los soles, los vientos, las lluvias y las nieblas aireen, devoren y carcoman mis ropajes. Esta es la cera que arde en mi vela. Lamento decepcionarles.
 
      (Fragmento de Diario de un tipo intrascendente)
 
]]></description>
	</item>
		
	<item>
		<title>EL CANTO DE LA GOMERA</title>
		<link>http://www.frutosdeltiempo.com/articulo?id=2899</link>
		<dc:creator>Joaquin Botella</dc:creator>
		<dc:date>26.02.08</dc:date>
		<description><![CDATA[Mientras escribo estas palabras estoy escuchando la  música de silbogomero.es y es como si regresara allí, entre la frondosidad que se alza desde aquellos valles hasta hundirse en ese maravilloso cielo pintado de Atlántico, sintiendo el canto de los pájaros que verdece las impresionantes montañas, el recuerdo de aquella gente entrañable.

El silbo gomero está luchando por no enmudecer para siempre: ya no es necesario, como ha ocurrido durante tantos siglos, silbar para que dos personas puedan comunicarse desde dos acantilados lejanos. ¿Con un código, dice usted?. No, no es con un código: ¡hablan silbando!: “… el lenguaje empleado por los campesinos para transmitirse órdenes desde el fondo de los valles hasta lo alto de los bancales… para enviar noticias de una población a otra; para convocar a la población dispersa de los caseríos… Durante las épocas de represión padecidas en la isla y en la Guerra Civil el silbo gomero fue empleado como lenguaje secreto”.

Una tradición así, obvio es, no debemos dejar que se pierda, por eso, entre otras muchas medidas, el silbo gomero ha pasado a formar parte del sistema educativo canario. 

Me ha llamado particularmente la atención esa pestaña de la web en la que se puede escuchar una conversación silbada al mismo tiempo que la podemos leer en la pantalla, como si fuera un karaoke, aunque me temo que para su comprensión sea necesario poseer ese oído musical que yo tanto envidio.

Entre las diversas manifestaciones artísticas que del silbo hay en la web, les ofrezco, como canto de cisne, ésta, de Pedro García Cabrera:

 

Y ahora silba más hondo,

silba más alto y sin tregua,

silba una paloma blanca

que dé la vuelta a la tierra.

]]></description>
	</item>
		
	<item>
		<title>TERRA MÍTICA, UN PARQUE RESALAO</title>
		<link>http://www.frutosdeltiempo.com/articulo?id=2898</link>
		<dc:creator>Joaquin Botella</dc:creator>
		<dc:date>16.02.08</dc:date>
		<description><![CDATA[En una reciente carta al director, en tono irónico, dije que pensaba querellarme con Terra Mítica por llamar al público, en uno de sus anuncios, “¡más que animales!”. 

En contestación a ello, recibí, de Roberto, un antiguo conocido del que conservo un grato recuerdo, el siguiente correo: “Querido Joaquín, ¿no es ese el anuncio de Terra Natura, en lugar de Terra Mítica?. Me suena… Y lo de más que animales, entiendo que se refiere a lo que hay allí, lo que podemos encontrar…”

     Al leerlo y darme cuenta del lapsus, me puse a dudar de que la ironía fuera tan manifiesta como era mi intención, y empecé a cavilar si debía publicar una rectificación, no fuera a ser que Terra Mítica se ofendiera y me demandase. 

     En ésas andaba cuando…

-       Ring!, ring!.

-       ¿Quién es?.

-       La sirena Maribel.

-       Encantado. Usted dirá.

-       Pues, mire, yo trabajo en Terra Mítica –me dijo, medio muerta de risa- y mi jefe me ha encargado que lo invite a visitar el Parque cuando a usted le apetezca.

 

¡Imagínense ustedes!. ¡A mí!. ¡La primera que por escribir me dan algo que no sea un pescozón!.

Por supuesto que he aceptado. En cuanto abran, el 13 de marzo, me voy a Terra Mítica. ¡Con lo que a mí me gusta el mar!. Porque, si hay sirenas, será un parque acuático, ¿no?.


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	<item>
		<title>BALTASARES</title>
		<link>http://www.frutosdeltiempo.com/articulo?id=2891</link>
		<dc:creator>Joaquin Botella</dc:creator>
		<dc:date>25.01.08</dc:date>
		<description><![CDATA[Para conmemorar la Epifanía de Nuestro Señor estas navidades, el Instituto de Torreagüera organizó con sus alumnos una cabalgata cuyo Baltasar tiznado increpó a otros baltasares sin tiznar, también alumnos, que la estaban viendo venir: “¿Pero, vosotros, que haséis aquí?. Iros a vuestras casas, que vosotros ya habéis tenío vuestra fiesta del cordero”. Gracias a Dios que a éstos les dio por hacerse los suecos y sólo respondieron: “Alláh, perdónalos, porque no saben lo que dicen”, que, si no, ¡menudo belén se hubiera armado!.

     

]]></description>
	</item>
		
	<item>
		<title>EL CIRCO DE COX</title>
		<link>http://www.frutosdeltiempo.com/articulo?id=2890</link>
		<dc:creator>Joaquín Botella</dc:creator>
		<dc:date>22.01.08</dc:date>
		<description><![CDATA[En el diario Información, el portavoz del grupo socialista del Ayuntamiento de Cox ha declarado: “Esta división –de la Policía Local- la conoce –el Alcalde- ahora… pero él lo sabe desde hace mucho tiempo”. Y también: “… miembros de un tribunal… de policía expresaron sus dudas sobre la imparcialidad…”, “y sobre ciertos comentarios de jefe de Policía que como mínimo deberían haber sido desautorizados”.

Hace mucho tiempo que se me publicó una carta al director en la que yo daba publicidad a esos hechos (el mismo texto que, dirigido al Alcalde de Cox, fue recibido en ese Ayuntamiento el día 12 de junio de 2007). Pero en aquel tribunal nadie puso en duda nada, salvo yo, que no es que dudase, es que estaba claro que la plaza se había convocado con nombre y apellidos, como así lo hice saber a la Dirección General de Administración Local, a quien estaba representando, y que tampoco dijo ni mu. Pero es que la única opositora que se había presentado, claramente discriminada por las marcas que exigían las bases en las pruebas físicas a las mujeres, tampoco dijo nada, lo cual podría explicarse, supongo (no lo sé) por temor a represalias en posteriores oposiciones, donde le resultaría inevitable encontrarse si no con los mismos jefes de la policía local que en aquella ocasión, con compañeros de éstos (el corporativismo entre la policía local es aún más fuerte que en el resto del funcionariado). 

En cuanto a esos “comentarios… que como mínimo deberían haber sido desautorizados”, si el portavoz del grupo socialista de Cox se refiere a estos textos de la mencionada carta: “Sabiendo que el Jefe de la Policía Local (de Cox)… es partidario de convocar las plazas de ese Cuerpo con carácter interino para, después, disponer las cosas de modo que los nombramientos definitivos recaigan sobre las personas que sean más de su agrado…” y “el redicho Jefe, opina que, en determinadas circunstancias, lo mejor es darle un paliza al detenido y, luego, ante el Juez, declarar que ha sido previamente agredido”, quizá si no fueron desautorizadas ni objeto de querella es porque esas portentosas manifestaciones las hizo el redicho Jefe de la Policía Local de Cox ante un boquiabierto tribunal de oposiciones en Benferri -del que yo era el Secretario- que no dudaría en testificar.

El artículo 60 del hoy en vigor Estatuto Básico del Empleado Público (en aquella oposición no era aplicable) excluye de los tribunales de oposiciones a los políticos y a las representaciones. Ello se hizo así para evitar el clientelismo político y sindical. Sin embargo, dicha Dirección General, en su circular nº. 6/2007, hace una interpretación tras la que afirma que seguirá enviando representantes suyos a las oposiciones. El tenor literal a este respecto es tajante: “la pertenencia a los órganos de selección será siempre a título individual, no pudiendo ostentarse ésta en representación o por cuenta de nadie”. Pero, además de eso, si en un caso tan flagrante como aquél en el que yo la estaba representando no hizo nada,  me pregunto: ¿para qué (...) quiere esa Dirección General estar representada?.

Y ya, por último, señor concejal del grupo socialista de Cox que increpa al Alcalde no haber hecho nada a pesar de haber tenido conocimiento de los hechos desde hace mucho tiempo, yo me –le- pregunto: ¿nadie de su grupo se enteró de la noticia en junio, cuando se publicó mi carta?.

“¡Qué país, qué paisaje, qué paisanaje!”, que dijo Unamuno.

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	</item>
		
	<item>
		<title>ÚLTIMA INSTANCIA</title>
		<link>http://www.frutosdeltiempo.com/articulo?id=2886</link>
		<dc:creator>Julieta Viñas Arjona</dc:creator>
		<dc:date>18.01.08</dc:date>
		<description><![CDATA[                                       A Ángel González

¿Sabes? 
Al final de toda esta historia
podría asegurarte muchas cosas. 
Por ejemplo,
 que en realidad adoro 
tus manías de viejo.
Encuentro detestable 
que me hayas dejado aquí 
con una sarta 
de poemas maravillosos,
como si de pajaritas se tratasen. 
Soy. 
Fuiste.
Si todo esto te basta así 
me alegro,
pero te advierto que 
sólo en última instancia 
diré que te quiero.
]]></description>
	</item>
		
	<item>
		<title>ILMA. SRA. ALCALDESA DE CARTAGENA</title>
		<link>http://www.frutosdeltiempo.com/articulo?id=2885</link>
		<dc:creator>Joaquín Botella</dc:creator>
		<dc:date>18.01.08</dc:date>
		<description><![CDATA[En contestación a mi escrito de incoación de reclamación de responsabilidad patrimonial de ese Ayuntamiento por haber metido la pata en un socavón municipal, me requieren una documentación que ya les remití en el citado, salvo la fotocopia del D.N.I., que no exige el artículo 70 de la Ley de Procedmiento Administrativo. ¿Es para enmarcarla?. Es que yo, desde que los Maristas me invitaron amablemente a abandonar la Institución (a cambio de no suspenderme quinto de bachiller por una evaluación de dibujo que me quedó en septiembre), declino los cuadros de honor. También me requieren “Fotocopia compulsada y legible del PARTE MÉDICO DE BAJA…”. ¿Debo de ir yo a enmendarle la plana al médico de cabecera?. ¿No sería más razonable que el Ayuntamiento contrate a un perito calígrafo o lo remita al médico en cuestión para que se lo descifre?.

Señoría, mi vecina Fina (perdón por la cacofonía, aunque esto no sea un poema, pero es que no tengo más talentos, que por eso reclamo), que también metió la pata en otro socavón municipal (¡hay que ver, cuantos agujeros por tapar tiene ese Ayuntamiento!), me decía el otro día haber recibido una notificación como la mía (¡vaya!, ¡otra vez la caco…!, lo siento). Y, claro, yo me pregunto, la Técnico que rubrica (sin nombre) la notificación: ¿se lee los escritos de incoación o nada más recibirlos tira del formulario y espera a que mi vecina Fina, menos ducha que yo en estas lides, desista desesperada?.

Y, por último, me gustaría saber si es costumbre en casa de consistorio remitir sus escritos sin registro de salida.

No he pedido consejo a mi tío segundo (aunque reforzado, pues, al ser ellos primos hermanos y ambos también de él, lo es tanto por parte de mi madre como de mi padre) Manolo, Hijo Predilecto de ésta nuestra villa y catedrático de Derecho Civil, pero, siendo yo secretario de ayuntamiento, me pregunto si mi función consiste en poner trabas a los ciudadanos o en resolvérselas. Su Señoría, que además es profesora de Derecho, ¿qué opina?.

Dios la salve, Reina de los mares, cuya vida Él guarde muchos años.

El ciudadano Joaquín Botella García,

(entre nosotros, cuñao de Lolo)

 

]]></description>
	</item>
		
	<item>
		<title>FADO</title>
		<link>http://www.frutosdeltiempo.com/articulo?id=2864</link>
		<dc:creator>FRANCISCO GÓMEZ</dc:creator>
		<dc:date>26.11.07</dc:date>
		<description><![CDATA[FADO
 
         Canta, amigo, canta y que tu fado me haga llorar. Que tu “saudade” melódica y melancólica entre en mi casa y se aposente en mis cimientos. Que la musicalidad de tu voz portuguesa encienda las ventanas de mi alma y las lágrimas como ríos-mar acudan al Tajo. 
            Canta, bella sirena lusa, canta y la letra de tus canciones marineras me devuelvan a las calles de Lisboa, al misterioso barrio de Alfama, cuna y sede del fado lisboeta. Que me pierda por las callejuelas que conducen al castillo de San Jorge y domine tu bahía azul y atlántica. Que recuerde los rincones donde soñé estar contigo, comiéndote a besos en el crepúsculo mientras de la taberna cercana emanaban los compases de un amor desgarrado.
            Derrama tu dolor, amigo, con ese fado de ausencias porque ella no volverá y tú lo sabes. Tu corazón derrotado pasea por las plazas inmensas y abiertas, atravesadas por las atalayas de los cafés con sabor a dulces exquisitos donde se sentaba D. Fernando Pessoa y se machacaba el hígado con sus lícores y pensaba en los múltiples yoes que somos todos: Ricardo Reis, Alberto Caeiro...
            Vierte tu llanto verdadero al son de música marinera y piérdete en aquella catedral derruida y vencida por los avatares de la edad donde contemplabas aquel arco ojival que miraba al cielo con sed de eternidad. Mira a las muchachas mulatas venidas de las ex-colonias y sumérgete en su piel dorada de soles y lunas que sueñan el paisaje de la felicidad.
            El viernes 23 de noviembre te escuché, fado amigo, en el escenario del Gran Teatro. Y gracias a aquellos intérpretes, cada uno con su toque particular, con su personal forma de sentirte, volví a coger el hermoso y romántico tren que hermana Madrid con Lisboa, volví a caminar por las calles portuarias de Oporto, volví a admirar la belleza de Sintra y Cascais, retomé la ascensión a la torre de Belén. Volví a escuchar los fados soñadores que disfruté en Alfama. Gracias a D.Vicente y a Jaime Santos a la viola, al intenso lirismo de la guitarra portuguesa de Pedro Castro y al bajo acústico Joel Piña, me regresé a otro tiempo. Gracias a Carminho, a Ricardo Ribeiro, a María Nazaré, Pedro Moutinho y a Ana María Valera me hicieron soñar y volver a vivir.
            El ambiente de la casa del fado te transportaba a un remanso de recuerdos y vivencias que inevitablemente ya forman parte de tu ser de hombre en llamas y las imágenes de la película de Carlos Saura eran el perfecto telón de fondo para zambullirte en una noche mágica en compañía de mi amigo Carlos Cebrián.
            Obligado, molto obligado, quedo contigo Portugal mientras te derramas generoso a son y música de fado.]]></description>
	</item>
		
	<item>
		<title>LOS SUELDOS MISERABLES</title>
		<link>http://www.frutosdeltiempo.com/articulo?id=2788</link>
		<dc:creator>FRANCISCO GÓMEZ</dc:creator>
		<dc:date>23.10.07</dc:date>
		<description><![CDATA[

 Vivimos un tiempo perfectamente engañoso. Los mercaderes del templo nos han engañado vilmente y ahora pagamos las consecuencias. El euro ha empobrecido nuestras pequeñas economías a unos niveles escandalosos y todos tan contentos. 
Los sueldos mileuristas (los que llegan pues los submileuristas son otra casta que ni siquiera disfrutan la prebenda de anteponer la unidad de millar) son legión y malviven en la más escandalosa de las peripecias. Hagamos las cuentas milagrosas. Por un pisito de 150 o 180.000 eurillos, pagamos una “hipoteque mensual” de 850 ó 900 euros. Luego paga luz, agua, comunidad de vecinos, alimentos y demás historias y a ver, dime cómo sobrevives a la agonía del mes que se desangra en tus bolsillos con 200 ó 300 euros malditos en tu lánguida cartera. Y no te digo “na” si tienes hijos y más si son pequeños. Una familia que no llegue a un mínimo de 1.800 euros mensuales no se come un torrao, lo que obliga a que los dos trabajen y los abuelos hagan de  papis. 
Hace poco, una simpática chica separada, madre coraje de una niña al que su ex, según ella, no pasa un chavo de manutención, me decía orgullosa que trabajaba de noche en una empresa ilicitana, de domingo a viernes, no se lo pierdan, y con la nocturnidad y las primas subsiguientes, ganaba 1.000 euros al mes. Una auténtica vergüenza. Pero lo decía satisfecha, pues en su anterior empleo como dependienta, este sueldo sólo era de 600 del ala. Ya dirán ustedes cómo se puede vivir con 600 ó 1.000 al mes. 
¿Cómo no se va a ralentizar la venta de pisitos a 30, 40, 50 y 60 millones de nada con unos sueldos que apenas llegan a las 200.000 pesetas? ¿Cómo no se van a quejar bares, tiendas de ropa, electrodomésticos y similares que no hay alegría en las compras?
Señores políticos, empresarios, banqueros, sindicalistas y otras especies. Al pueblo de a pie nos están machacando mientras ustedes se llenan la boca con la creación de no sé cuántos puestos de trabajo o engordan sus cuentas de resultados hasta números escandalosos o  preconizan la moderación salarial para que la inflación no se dispare. 
En la campaña por la presidencia de la República Francesa, la candidata socialista en su programa hablaba de incrementar el salario mínimo interprofesional hasta …¡los 1.500 euros mensuales!  ¡El salario mínimo, oiga! ¿Cuántos cobran en España entre los curritos 1.500? ¿No somos todos “uropeos” o qué? ¿O somos “uropeos” para lo que interesa? Señores, ya está bien de engañar al respetable.

							]]></description>
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